У меня ужасный картавый голос, поэтому я не знаю, выложат мою запись, или же начитает Хельта. Я немного не с того начала? Хорошо. Стихи начала писать лет в пятнадцать, думала, что пройдёт.  Сейчас мне девятнадцать, я до сих пор пишу  и, право, затрудняюсь адекватно оценивать своё творчество. По крайней мере, близкие друзья говорят, что я уныла чуть более, чем… Впрочем, кому это мешало. Зато я почти нигде не читаю, потому что боюсь людей. И вообще. Такое вот лирическое отступление.

 Всем добра. Тем, кто делает своё писательское дело хорошо и искренне, и даже тем, кто не очень. Может, если у них в жизни будет больше приятного, они станут заниматься тем, что у них получается. Плетение макраме, к примеру. 

Ты дождись декабрьского ледостава — сказал мне врач, -
не заживёт, так подёрнется изморозью, ледком.
Сможешь, сколь бы ни был усталым,
шутить и врать,
внутрь забьётся тоскливый скулёж и плач,
как лесные твари в норы прячутся глубоко.

Сил найдётся подставить лицо под свет,
обернуть в свою пользу провальный счет,
убеждать… убедиться — в такой броне
успокоится всё, что остро так и горячо.
...
Мне хотелось бы её вовсе и не снимать,
только нынче в столице погода — март.
Всё нарощенное тут же трещинами уродует,
позволяя мелочам разбивать броню.
И ссыпается мой панцирь по несколько раз на дню,
опадает с ресниц, превращаясь
в воду.

pleer.com/tracks/8677490vKpc