Почтальон, припорошенный снегом, несет бандероль.
Приплясывает, дышит на пальцы: холод.
А в подворотне беззвучно танцует голый король.
Без повода, даже без водки – молод.
И, хоть с каждой секундой становится всё холодней,
Мальчик, не стоит спешить звать побольше людей –
Тут надо подумать.

Ведь может быть так, что наш мудрый король всё же прав, -
Хотя я считаю, он действует слишком прямо.
Но он выпьет настойку из пряных альпийских трав,
Станцует ещё – и станет звездою «Росграма»…
Но, пока всех с ума не свели эти странные танцы,
Мальчик, шепни королю: лучше быть, чем казаться –
Не говоря о простуде…

Но, друзья мои, слушайте! Если мы все ещё молоды –
Какого лешего мы не справляемся с собственным холодом?!
Глушим портвейн, притупляющий боль, дотянуть бы до лета,
А у нас есть всё – и даже король! Пускай неодетый…