Мы все порой пишем не то, о чем думаем…

Он пишет,
                     что дожди стучат по крышам
И стало меньше теплых ясных дней.
Ну почему он не возьмет и ей так просто не напишет,
Что он все время думает о ней,
Что он все время думает о ней.

Он пишет,
                     что зима в затылок дышит.
Деревья сняли желтое рванье.
Ну почему он не возьмет и ей при этом не напишет,
Что в городе так пусто без нее,
Что в городе так пусто без нее.

Он пишет,
                     что не ждет подарков свыше
И от проблем житейских не до сна.
Ну почему он не возьмет и ей вдобавок не напишет,
Что и во снах его одна она,
Что и во снах его одна она.

Он пишет,
                     что в душе скребутся мыши,
Что зеркала не любит за вранье.
Ну почему он не возьмет и ей всю правду не напишет,
Что в отраженьях видит лишь ее,
Что в отраженьях видит лишь ее.

Он пишет
                     в прозе и четверостишьи.
Подчас тоскливей, а подчас нежней.
Ну почему он не возьмет и ей о главном не напишет,
Что он все это посвящает ей,
Что он все это посвящает ей.