Даже тенью на Бродвее не мелькаешь – Не встречаешься. Не раздельщик, а айтишник побеждает – Привыкается. На клингонском в голове уж рассуждаешь – Внеземляешься. Тон циничный, саркастичный вынуждает – Изгаляется. Вечно в маске, густы краски, разве сказка Так кончается? Не заставишь, необычно, неприлично Тут печалиться. Рост карьерный, впрок работа, и охота Не кончается. Всё на месте, и все вместе, или всё же Что-то с памятью? Если снова рвёт на части, Ночью не смыкаешь век, И от этой боли счастье Жжёт как облепивший снег, Просто вспомни о лицее, Отданном с надеждой зелье, И отыщется, пожалуй, Стоит что восстановить.