Обрывки мыслей не спеша играли в крестики. Душа была для них тюрьмой из линий, и время как песок сквозь сито, терялось, что-то оставалось, затерянное между дыр, между реальным и пустым. Как шрамы соль воспоминаний, и где-то в них тонул и я, в пустыне без конца и края, где только небо и земля, и где мечта была спасеньем, давая силы улететь. Ходить, наверно, не умел я - тут или падать, иль гореть. И это длилось постоянно, и это длится до сих пор: я к солнцу в мыслях подлетаю и камнем падаю на дно.